Hoy, les cuento una chingadera

De mi pueblo, la capital de Guate, hacia Cobán se llega en unas 60 canciones de Black Sabat, Iron Maiden y Deep Purple. A pocos minutos de Cobán, a una distancia de un Cd de U2, se llega a San Juan Chamelco. De allí pa'lante uno se encuentra con una gruta cuya entrada es oscura, angosta y empinada. Tan angosta, empinada y oscura que uno entra agachado, con linterna y botas que alquilan por Q15 (US$2).

Se trata de un sendero rodeado de estalagmitas y estalactitas, donde un guía te conducirá por un espacio que parece no tener fin. El guía, por lo menos el que a mí me tocó, tenía un tatuaje a lo largo del antebrazo, era tímido y muy parco al hablar. Si uno le pregunta: “Guía, hasta dónde llegan las grutas?”, él no contesta.
O si uno le dice, “¿A qué hora iniciamos el paseo por las entrañas de la tierra, Guía” (a estas alturas es menester que cite yo, humildemente, su nombre con mayúsculas), un enigmático silencio lo dejará a uno boquiabierto, a uno y a sus hijos, acaso por siete generaciones.

El Guía, a estas alturas, ya me parece hostil y militarote. Tiene el aspecto de un bravo milico. Él no invita: da órdenes. Antes de entrar, se detiene frente a la boquita de la grutota y se dirige a la muchedumbre (sus doce apóstoles). “De primero, las mujeres”, ordena. Una alemana y una sueca le lanzan una mirada que casi se lo hartan. La alemana pregunta, cortésmente: “¿Por qué primero las mujeres?”. Silencio. Otro guía que viene atrás, responde: “Se les puede aparecer el Dios de la Guerra”.
La alemana y la sueca se miran, comko preguntándose: “¿Creen que somos idiotas?”. Un caballero (yo) da el primer paso y anula así la orden del Guía, quien resignado se mete al hoyito de la cuevota y todos lo seguimos.
La gruta se abre como una musa dormida, y ronca con su boca de río como un león vespertino... Como ven, intento con la poesía, je je, pero antes de seguir nuestra caminata, detengámonos a conocer la historia del Rey.

Cuentan que hace miles de años, unos seres extraños se metieron a esa gruta, pues iban huyendo de un cataclismo. “Eran de aspecto diferente y tenían una inteligencia superior. Dijeron que habría un gran desastre y al poco tiempo tembló. El cielo se oscureció por cien días y cayó el Chipi Chipi, que en otros pueblos le dicen El Diluvio...”. Eran dioses y su rey era Marcos. De manera que esa es la historia del Rey Marcos, quien, según dicen algunos vecinos de Cobán, no sólo no existe sino que jamás existió, ni existirá nunca, porque todo es un invento para babosearse a medio mundo turista.
Nadie sabe dónde chingados está ahora el Señor Don Marcos, pero podría encontrarse dentro, nos dicen, justo donde vamos a entrar. ¡Jesús!
Ingresamos abriendo la boca en cada vericueto, y abriendo el vericueto como cada boca.

Llevamos casco hediondo que nos prestaron, para protegernos de los techos llenos de picos.
Ya adentro, El Guía ilumina con su linterna varias rocas labradas por el agua. Según él, allí está, miren, La Virgen de la Piedad... Esa es, dice, La Piedad de Miguel Ángel... Allí está El Rey Maya... la Torre de Pisa... la Copa del Mundial... Sinceramente, no veo ni mierda. Ni le veo el chiste. Pobre de mí, mortal que a todo le ve forma de Corn Flakes. Es más, cualquiera creerá que tengo problemas sicológicos, pero las sinuosas rocas se me figuran órganos genitales.
Pero estamos en las entrañas de la tierra, recordemos. Ya llegamos al Santuario del Rey Marcos, en donde quizás en ese mismo momento están Juanjpú e Ixbalanqué, o acaso el Dios Pirir y otras deidades no menos importantes. Sumergidos en el INFRAMUNDO, nos detenemos en El Santuario, también llamado Sala de las Candelas, por ahí hay un río. Y por las fuentes hay unos chorritos que se hacen grandotes y se hacen chiquitos. Allí es donde se recibe “la bendición o la maldición de las entrañas”. ¡Jesús!
Para aprovechar aún más la energía, El Guía nos pide que apaguemos las linternas y que oremos, meditemos o que nos callemos la boca un rato. Un señor levanta las palmas de las manos y ora. Después, asegura que vio luces. Personalmente, lo que sentí fue la presencia de Nuestro Héroe Tecún Umán.

Una señora se atreve a preguntarle al Guía: “¿Es este el lodo mágico?”. De nuevo el ancestral silencio, pero sólo por unos segundos, pues Él responde: “Sí, écheselo en la cara”. También la alemana se lo toma en serio y se unta lodo en los cachetes, en las patas de gallo y en la frente.

Salimos de las entrañas de la tierra, de los intestinos mágicos, muchos salen, como ya dije,, camuflados de lodo. Yo regreso a San Juan Chamelco, de ahí a Cobán, y de ahí a mi casa, que queda a unas 70 rolas de los Beatles y los Rolling Stones.

Salud, blogamigues.