Comparto este milagro. Es una verdadera anécdota de amor, hedor y dolor.

Quisiera hoy contarles un milagro. No me sucedió a mí, sino a una señora honrada que no tendría por qué inventarse estas cosas. Así que, para quienes gusten de subirse hoy a un tren de dolor, vuela esta anécdota que, enfatizo, no es un cuento.

Sucedió hace muchos años. Mataron al marido de la señora, en un lugar recóndito de su propia finca. Luego de muchas horas de búsqueda, ella pudo llegar, con un policía y un buen amigo de la familia, al lugar donde se encontraba su marido muerto.
Al marido lo asesinaron dentro de su Jeep descapotable. Ella se acercó, y lo que sus tristes ojos vieron fue este cuadro:

A su marido le habían dado un balazo en la parte trasera de la cabeza y tenía un agujero de salida por la frente. Era un agujero grande y ancho. Tan grande y ancho que un rayo de Sol atravesaba grotescamente la cabeza del cadáver. Un rayo de Sol que salía por el agujero en la frente.

Aquella impresión, aterradora, macabra obra de arte de la Naturaleza, le dolió, pero lo que más la golpeó fue ver el cadáver de su marido lleno, atestado, de moscas en el cuerpo y en el rostro.

En ese momento, ella sintió tanto, pero tanto agobio, tristeza y dolor, todo junto, sintió tanta amargura que yo no tengo palabras para describirlo.

No sabe cómo, ni por qué, pero le vino a la mente San Francisco de Assis, y dijo, sollozando, levantando las manos frente al cadáver de su marido: “Por favor, hermanas moscas, váyanse de aquí”. Y las moscas se fueron. Todas. Inmediatamente.

Apestaba, pero el amor es más poderoso. Como estaban en un lugar lejano y abandonado, y como pronto oscurecería, la señora no quiso dejar el cuerpo de su marido allí por más tiempo, así que suplicó al policía que metieran el cadáver a la patrulla para llevarlo por lo menos a al pueblo más cercano.

Lo cargaron y lo pusieron en el asiento de atrás, con ella, que sumó así más congoja a su agonía. Iba sosteniéndolo, pero sentía que ella también iba a morir de tristeza, por eso, pidió a su amigo que cantaran algún himno religioso (ambos, católicos) porque si no lo hacía, el corazón se le iba a salir por la boca.

Su amigo y ella iniciaron aquel canto que casi todos conocemos:

“Tú/ has venido a la orilla/

no has buscado/ ni a sabios ni a ricos/

tan solo quieres/ que yo te siga…”

Cuando pienso en ese cuadro, el de la mujer cantando, junto a su marido muerto, siento tristeza. Comprendo por qué —según me contaba ella misma— el policía que manejaba la patrulla iba llorando.

Y el rostro fúnebre de la muerte los acompañó en el viaje. Las moscas habrán escuchado la voz del dolor.

Gracias, amigos mías.